Ceci n'est pas une pipe - menahem_mensch

Journal interrompu de Menahem Mensch

noreply@ (Elias) — Tue, 01 Apr 2008 14:24:00 +0200

« Adieu la vie, adieu l’amour, adieu toutes les femmes chantaient les gars à la cognée de Craonelle. Et siffle le flûtiau du maréchal des logis Pierre Maistre, et voici une haie de bonshommes qui quitte la tranchée, musique en tête, baïonnette devant. En face, un Hans a relevé le museau de sa mitrailleuse. Le premier à tomber a une femme, Babette, et cinq enfants. Deux trous au sternum vont interdire les retrouvailles. Colin et Maillot s’écroulent ensemble (ils se chamaillaient hier à propos d’une ration de pain de ménage ; les voilà réconciliés). A droite, un jeune militaire d’active beauceron qui fonce, casque en avant et son hurlement le précédant, a cru entendre un soupir : c’est une mine qui s’est mise en route sous sa course ; maintenant, les camarades qui couraient à ses côtés portent de drôles de colliers de chair à leur vareuse. Un obus tombe sur le maréchal au sifflet, et soudain on dirait qu’un gendarme s’est endormi au soleil. Baguet éclate. Saulnier n’a plus de tête, mais épaule encore son Lebel 1886. Coretta est réduit. En arrière, on fait donner les Sénégalais, mais ils ne partent pas bien ; derrière le rideau de coupe-coupe, les corps se délitent comme de la sciure et régalent les Maxim d’en face. Cinquante d’entre eux regagnent la tranchée à reculons. A renforts de cris, la moustache bleue, un sergent distribue des coups de pelle, et ils repartent. Sans tam-tam. En vingt mètres, l’Afrique ne fait plus aucun bruit. Devant les guets boches, José Luneau décide de faire le mort. Il lâche son barda comme au théâtre, plie le genou et tombe mort effectivement, le visage emporté par une volée de fer. Pendant ce temps, le lieutenant Raoul Destrappes a récupéré le sifflet dans les intestins du maréchal des logis Maistre, et il entend tremper la troupe en soufflant dans l’instrument. Revolver au poing, pour la coquetterie, il vagit entre deux coups de flûte, comme on met du vin dans une soupe froide.

Rémy Gurr est le premier à atteindre la frise de barbelés. A son heure, il était ferronnier à Nantes, les entrelacs, il croyait connaître. Il s’entroupe dans les fils d’acier tranchants. Déjà quarante autres qui filaient prestement sont englués dans la même machine. Certains ont sorti les pinces et coupent comme on écope, mais la plupart ont jeté les fusils et font la tortue. Dans le sillon d’en face, les feldblau n’ont qu’à viser, comme à la foire. Ils prennent leur temps, s’appliquent : les autres ne bougent presque plus dans les frisures du barbelé. Quand on les tue, il s’affaissent tout doucement, comme des petits garçons que le sommeil surprend au milieu de leurs jouets.

A plus de trois kilomètres en arrière, un pointilleux colonel fait des inventaires avec une longue-vue de marine. Il a l’air d’un qui a rédigé des Mémoires. Très bombé. Sa moustache neige reçoit des soins quotidiens. Gants cuir.

Il replie l’optique, agacé, puis dicte des coordonnées, par téléphone, au poste d’artillerie. Cravache cuir. Que l’on bombarde cette racaille, ces tue-la-guerre.

Une ordonnance, portant également belle barbiche, vient à ses côtés, et tend du thé dans un godet. Je les bombarde lui annonce l’autre –qui ?- les nôtres ! Vous faites bien, mon colonel, constate le subalterne, cela les fera aller comme à la musette. Ca n’est qu’trop vrai, renchérit le premier, ce sont des ruraux, pour les faire danser, faut leur donner la musique.

Et ils rient.

Gants cuir. »

Journal interrompu de Menahem Mensch

noreply@ (Elias) — Thu, 09 Nov 2006 14:45:00 +0100

... j'ai étrenné jusqu'aux limites boréales des banquises, et je ne t'ai pas trouvée ...

Journal interrompu de Menahem Mensch

noreply@ (Elias) — Mon, 30 Jan 2006 13:15:00 +0100

"Je vole le pain dans les assiettes.

je bois aux seins des mères qui accouchent.

…vos filles caressent mes cheveux en riant

Je passe

et les nuages s’enroulent comme des draps

dans un grenier on a compté mille rats

…vos filles caressent mes cheveux en riant

Je passe

et les pères tremblent comme des pucelles

les lèvres des adolescentes deviennent bleues comme la mer

…vos filles caressent mes cheveux en riant

j’ai à la place du coeur, un oeil oblong

je suis le poison dans la bague,

la guerre qui enlève le fils

l’abeille que l’enfant avale, au milieu des fleurs mauves

Vos filles caressaient mes cheveux

mais elles sont si vieilles maintenant qu’on leur voit le crâne sous la perruque

si vieilles, et elles tendent pourtant

leurs mains angulées

encore une dernière fois vers mes cheveux"

Journal interrompu de Menhaem Mensch

noreply@ (Elias) — Thu, 26 Jan 2006 21:10:00 +0100

"(...) Tout à l’heure je vois dans la rue, qui marche plein d’allure, une jeune blonde à bonnet rose. Elle allait vivement avec les hanches agiles sous sa veste de taffetas. Elle donnait envie de dire le mot « shopping ». Elle ne vivrait probablement pas plus de cent ans, parce qu’il est dit dans la Bible que la créature humaine n’a que peu de jours à vivre, mais la voilà qui marche comme si l’éternité lui était donnée. Et là, j’ai envie de ronger son os. Je veux dire, je voudrais être elle. Je voudrais avoir une tête légère sous des cheveux blonds et propres que coffre gentiment un bonnet rose. Toute la journée cette ingénue ronge un petit os métaphysique, tout chiche, tout étique. Il paraît qu’elle a des soucis, parfois au milieu de la semaine, mais elle les fait passer avec de l’eau minérale. On me dit qu’elle n’a jamais connu l’heure solennelle où du réservoir sans fond des dépressions, des angoisses, des phobies, de la maladie s’élèvent lentement les monstruosités nées pour chasser le gibier de la raison. Elle pleure pourtant, m’informe quelque ange : je lui caressai la nuque en maintes consolations qu’elle bouda, tandis qu’elle s’épanchait dans des oreillers vermeils, me dit-il. Ceci est arrivé à cause d’une mauvaise phrase lancée par un garçon aux joues glabres. Oui, ce damoiseau à qui elle pense avant les repas lui fit vraiment verser des rus par les yeux. Ma foi ! Je veux bien ses peines, je veux bien ronger son os répondis-je à ce séraphin, mais il découvrit une rangée interminable de petites dents et je voulus croire qu’il souriait. Toi non ! dit-il. Tu mangeras le pain noir de l’agonie et tu ne trouveras jamais le sommeil, c’est ton lot. Tu connaîtras la peur vraie dans la lumière métallique des petits-matins. Tu seras rompu et moulu et écrasé sous la roue de la vie. L’homme né de la femme n’a que peu de jours à vivre, balbutiai-je. Et il doit les vivre dans la peine, me répondit la voix (...)"

Journal interrompu de Menahem Mensch

noreply@ (Elias) — Sun, 03 Apr 2005 23:45:00 +0200

"Mon frère, T.

Mon frère T. est né sourd. Cette infirmité ne l’égara pas, bien au contraire, elle le prédisposa à la foi. Il préféra la solitude et le recueillement des chambres désertes, aux jeux des enfants. A la puberté, il me confia ceci : «Dieu me parlera bientôt. Mes oreilles sont mortes et le silence en moi est suffisant pour que je puisse entendre Sa voix, bientôt.»
Dès lors, il resta assis devant la fenêtre, le regard abîmé, écoutant. Pendant des semaines entières, il repoussa la nourriture, le sommeil, ne parla plus, il écoutait seulement. Mais la voix se refusait à lui. Il entra en mélancolie, commença à déambuler dans sa chambre, parfois se tournait contre un mur et y pressait le front. Les médecins, les spécialistes que nous faisions venir, tous repartaient en secouant lentement la tête ; nous le croyions perdu.
Un jour qu’il était assis à sa fenêtre, il leva les yeux et regarda directement dans le soleil. La plus extrême béatitude passa alors sur son visage
Je l’interrogeai du regard et il me répondit : « C’est un signal diffus qui se répète, et de plus en plus nettement. Je le savais qu’Il me parlerait. C’est mon Seigneur, et il me suffisait de regarder dans la lumière pour qu’Il me donne enfin Sa Voix. »
Pendant deux jours entiers il garda les yeux rivés sur le soleil, ne cillant jamais. Ses traits n’exprimaient que félicité et bonheur.
Le troisième jour, pourtant, nous le découvrîmes prostré. Dans un visage rougi, figé, seuls ses yeux, comme deux petits miroirs givrés, bougeaient. Ses rétines étaient devenues pâles, presque transparentes et criblées de petites tâches rouillées. Il ne cligna pas des paupières lorsque j’approchai ma main.
Voici ce qu’il me confia dans un dernier murmure avant de se taire définitivement :
« Au début ce fut comme le bruissement d’une cascade dans ma tête, puis des notes d’une beauté à ôter la respiration, enfin le signal devint de plus en plus clair et au crépuscule du deuxième jour je pus y décrypter des mots. Cela disait : « Tu te trompes si tu Me cherches dans la lumière parce que Je gis dans les ténèbres » . Regarde mon frère, continua-t-il enfin, maintenant je suis aveugle et Lui, Il reste silencieux... »"